Buisson ardent

Août cuisant. Elle attendit l’heure ultime pour s’aventurer au hasard des rues désertées.La lumière extérieure lui brûlait tant les yeux qu’elle préféra les garder au sol, étrangère, imperméable. À peine si elle percevait l’avancée de ses propres pas. Seule la distance comptait et pesait. Le soleil au zénith aplatissait toute ombre. Les murs se taisaient d’une respiration lourde et grondante. Elle approchait, impatiente du retour à l’obscurité bienveillante. Dans l’embrasement de l’été, toute sensation semblait se dissoudre. Lui parvint soudain l’arôme fruité, délicat et frais qui lui ouvrit le regard. Celui d’une fleur cruciforme, grâcile parmi les volutes des lianes, merveille de pétales d’un blanc-verdâtre translucidement veiné d’indigo et si totalement parfaite dans sa beauté éphémère qu’elle se souvint alors qu’elle n’avait pas rêvé.