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Déchirement

À quel complot insane était-il donc en butte ?
Assailli, terrassé par la horde de brutes,
Il pèse longuement ce douloureux affront,
Jusqu’à souffrir seul au plus bas des tréfonds.
Il déverse en hurlant son hymne d’agonie
Qui répond, en écho, à l’ignoble infamie.
On voudrait l’apaiser de ces sombres nuages,
Surtout à ces moments où vient un vent d’orage,
Balayant la mémoire de ces instants volés
Sur des airs dissonants, souffrances, cruautés,
Images déchirées laissant un goût amer.
Et l’enfant arraché grandira sans son père

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