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Quel sens ,  être là toujours et encore dans ce sentiment qui vous amène et vous ramène sans cesse à ce constat d’être   si proche de cette limite de l’inutile
et y retourner quand même avec vos mots qui jour après jour s’amoncellent en reste de phrase
et oser  penser quand même qu’en être si proche vous maintient  quand même dans l’utile.
Lui parler, encore sans savoir si vos mots sont justes, écouter sa douleur, celle d’une mère orpheveuve. Orpheveuve, car il n’existe pas d’autre terme, elle n’est ni veuve, ni orpheline elle est en souffrance de la perte d’un fils. 
Et un jour entendre son rire, un instant et dans ses silences percevoir ses larmes.
Et pour ce rire et pour les larmes de ses rires. Demain lui parler encore … 

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