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Un entre deux

En cette grève d’un matin d’hiver

sa plage vous trouvait bien songeuse

elle vous y attendait, bien plus heureuse.

Une danse à la surface des flots, une danse sans matière.

Y subsiste encore votre peine d’hier.

Vous pensiez enfin toucher du bout des doigts,

cette main si proche, qu’il vous tendait encore.

Le vent se lève et forcit, s’envole le sable des dunes incertaines.
Il est temps de rappeler vos pensées vagabondes.
La houle enfle d’écume, il vous faut partir.

Partir, avant que, les embruns ne vous touchent,

en larmes salée de votre amertume.

Déjà l’archet touche les cordes.

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