Écrire, pour moi, c’est voyager. Toujours. Mais c’est un voyage particulier.
Un voyage, un seul, toujours le même mais à chaque fois différent ! Une nouvelle exploration, de nouvelles découvertes, d’autres rencontres, et pourtant, un seul et même but, un seul et même voyage…
Oh, bien sûr, certains détails diffèrent. Les préparatifs ne sont pas les mêmes selon qu’il s’agit d’un voyage poétique ou philosophique par exemple. Le conditionnement aussi varie. Dans le premier genre, je préfère prendre mes tripes ; dans le second, ma tête, enfin la mélasse qu’elle contient quoi… Et quand il faut s’embarquer pour l’aventure romanesque, c’est plutôt les souvenirs que je fourre dans ma valise, faute d’imagination probablement.
Mais la destination est toujours la même : c’est “Moi” que je cherche. Inlassablement.
Le problème, car il y a un problème évidemment, c’est que “Moi” est un pays imaginaire ! Alors à chaque fois, je rentre bredouille. Et je dois repartir, encore et encore… Toujours.

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