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Tout, jusqu’au souvenir, tout s’envole, tout fuit, seuls peut-être nos mots garderont une empreinte de ce que l’on a dit, a fait, a vécu ou fut un jour… 

Alors bêtement, j’écris. Je noircis des feuillets de non-sens, je trace l’insignifiance  de nos moments vécus et je jette à l’oubli le reste de ma vie, comme on jette aux oiseaux les miettes du gâteau. 

La nature  se nourrit des souvenirs perdus.

Tout s’envole, tout fuit, mais rien n’est pour autant fini, si l’on y réfléchit. A l’aune de notre vie, et de tous nos écrits, l’avenir est immense, et l’on en  fait partie, d’une façon ou d’une autre. C’est écrit.

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